Нижнеянску, Нефтегорску, Юбилейному и другим городам-призракам.
За что мне такое, Боже?
Живой, но почти – мертвец…
Я – город, который брошен:
в руинах, как в ранах, весь…
Когда-то здесь люди жили:
был слышен их звонкий смех.
С рассвета до ночи жилы
тянули из них, из всех.
Ни свет, ни заря – в оглобли,
на благо страны родной.
Храня её светлый облик,
они выбирали дно.
Вдали от столичной сказки,
от полных витрин и льгот
ничто не сулило казни:
рутина – из года в год.
Но где-то решили свыше –
пусть грянет однажды гром!
Здесь больше трудом не выжить
и не отложить на гроб.
Так в годы войны Великой
народ оставлял дома…
А в мирное время – дико
судьбу городов ломать!
За что мне такое, Боже?
Стал впору пустыни рок.
Я – город, который брошен,
нет в душу мою дорог.
|
Что творится!