Стоял ноябрь.
Дождило с вечера.
В безмолвии ночных часов,
ей, Искрой Божьею отмеченной,
писать хотелось про любовь.
Сжимали ручку пальцы хрупкие,
ласкали локоны тетрадь,
ложились буквы синим кружевом
на разлинованную гладь.
В висках стучала кровь неистово,
тянулась лестница из строк,
ему,
смешная и наивная,
она слова дарила впрок.
Дышали строчки тихой нежностью,
она, не зная их границ,
давая паузу прилежности,
вслух разговаривала с ним.
Ей, выводя слова пьянящие,
не удавалось дрожь сдержать...
Хотя в миру` по настоящему
был между ними только взгляд.
****************************************
|
