Любовь казалась мне лишь иллюзорным чувством,
Которым я так слепо пренебречь посмел – вот мука.
И до конца теперь всё будет скупо, печально, пусто...
Вся жизнь моя теперь - промокшая бумага…
Слова, что Святы были – на ней раскисли. Растеклись чернила.
Один вопрос терзает душу:
что за сюжет? И где в нем я?
Я прошлое в тумане растворю, все то, что было – всё прошло:
Надежды горсть, бокал вина… любовь красивая прошла
И роза падает с куста.
Любить, пожалуй – не смогу, один, навеки остаюсь,
Но образ чистый – сберегу: её глаза, уста и руки...
С последним вздохом отпущу. |
