Чёрт возьми, мне всерьёз надоело читать некрологи
идиотов, раздавленных важностью личного «эго».
«Я любил…» со слезой и мудрёные фразы о Боге,
и тирады о колкой прохладе январского снега.
И тем паче, писать надоело подобные вещи,
даже стыдно становится, стоит вернуться к истокам:
к сотворенью поэта из дурня, что словом не блещет,
к перековке калики-бродяги в скитальца-пророка.
Стало очень непросто пробиться в светила, ребята.
Нас изрядно набилось в ковчег, претендуя на Вечность.
Территория Слова разбита давно на квадраты,
и на всех не хватает земель плодородных, конечно.
Мы – Мичурины мира поэзии, мы – Пифагоры.
Отдаёмся селекции слова и в степень возводим
личный дар, сея в мире поэзии споры раздора.
И скулим об ушедшей любви, и нудим о погоде.
Снег растаял – и на тебе, сырость разводим да слякоть.
А по осени – жатва: скирдуются сопли да слёзы.
Нам бы душу кому потравить да заставить поплакать,
да обнять, подражая Есенину, рифмой берёзу.
Мир набит под завязку рабами высокого слога,
в филиалах Парнаса обыденны свары да склоки.
Вы всерьёз замахнулись на титул поэта от Бога?
Это вы то, чьи строки прошиты в формат караоке?
«Подражая Есенину»… «Памяти Пушкина»… Грустно…
Вы позволите ясность внести в суть проблемы, ребята?
Подражать соловьиному свисту, бесспорно, искусство.
Если можно к искусству причислить эрзац плагиата.
Я – брюзга и зануда по мнению многих поэтов,
что слагают поэмы о рощах и оды о лужах.
Оставляют в истории роспись таланты – кометы.
Современник завидует, мысля: «А я ведь не хуже!»
Чует кровь Ганнибала в плебея безродного венах,
на Пегасе спеша по стопам скандалиста – повесы…
Даме руку манерно подаст, преклоняя колено…
Да чего же похож… Эх, для полного б счастья - Дантеса…
И средь серых надгробий – домов нецензурного века,
по утрам, словно шалью, укрытых промышленным смогом
из роняющих слёзы берёзок растёт лесосека
под уныло – шаблонные мантры о мудрости Бога…
|
Чёрт возьми... во многом согласен!