О чём ты думаешь, Федора,
Устало руки уронив
На колья старого забора?
О том, что жизнь и вкось, и вкривь?
Хранится до сих пор записка:
«Ушёл на фронт»... Из-под венца!
А ты за ним, как декабристка,
Сбежала с отчего крыльца.
Прошла военные дороги,
Медали есть и ордена,
Но выжить выпало немногим,
И ты, как многие – одна.
О чём теперь твои молитвы?
Кого прощаешь ты, крестясь,
За боль свою, острее бритвы,
За счастье, втоптанное в грязь?
За пустоту в холодном доме?
Не оттого ли грусть в глазах…
А что тебе осталось, кроме
Луча надежды в образАх,
Да вербы в золотых серёжках?
…Воспоминаний полынья,
Где рядом с милым под гармошку
Танцует молодость твоя.
|
