Все, что приходит мне в моменты вдохновенья,
Написано задолго до меня.
Как все же беден слог стихотворенья.
Иль, просто, не хватает мне огня?
Шекспир, Есенин, Лермонтов и Пушкин...
До них мне очень-очень далеко.
Для них стихи, как для детей игрушки.
Мне ж каждая строка дается нелегко.
Но все же, движимая чувством,
Кропаю для себя чуть-чуть.
И далеко все это от искусства
И не войду в историю я пусть.
Но как могу, я душу раскрываю
И как могу, я радуюсь тому,
Что кто-то наслажденье испытает,
Послушав слов моих игру.
|
