Нет ни облачка в небе умытом,
в прошлом звон ручейков говорливых,
травы росным узором прошиты,
снежной скатертью пух тополиный.
В ранний час в парке тихо и пусто,
спят дубы, скрыв под листьями мудрость;
примостившись на лавочке узкой,
я рисую июньское утро.
Над своей неумелостью тешусь,
на абстрактное солнце /куражась/
добавляю мазками небрежно
золотистые крапы гуаши.
Их поймав, лист альбомный искрится...
Чуден омут природы роскошной,
взгляд купается в красках лучистых
и неважно, какой я художник.
|
