Зевнула Муза.- Утро! Спать пора!
Легла б с тобою в спальне, да нельзя мне,
Лететь придётся. Виртуоз пера
И сам, один, в постели не озябнет.
Вспорхнула гостья в звёздный небосвод
И такова была, во тьме расстаяв.
В начале цикла "отходящих вод"
Остался стих. Чернильница пустая,
Бумаги лист, с каракулями строк,
Перо на кляксе и окурки в блюдце,-
Тоскливый натюрморт и мой оброк
Поэзии. За вредность не даются
Ни компенсация, ни хоть бы молоко.
Поэт, как раб, гребущий на галере
И плыть ему, бедняге, далеко,
До острова "Склероз", по крайней мере. |
