Вечерняя роса, колодец из гранита...
Какие чудеса! Всё ново, не избито.
И лунная дорожка… Неужто, серебра!?
И семеро, и ложками, и одного ребра…
У бабушки-старушки, не отняли бы честь!
А у ружья две мушки, и дуло ещё есть.
Ах, если бы моглось! Свечу бы не задуло…
Ночами не спалось, тачал и молча думал.
Он сторожил гранит, и лёд гасил о пламень.
Никто ведь не забыт, ничто на веки с нами!
Любимый его камень, омытый в берегах,
под ключиком - замками, обутый в чудеса!
В одну мирян колодку, сеченьем золотым.
Все б знали по походке, как шёл по мостовым.
Сидит, куёт Сапожник, а мимо шлёпал ты.
В парадную, в калошах. Болезнь - от головы.
|
