Патологический лентяй,
Я берегу покой, как квочка.
Нет, я, конечно, не слюнтяй,
Но не могу, хоть расстреляй,
Найти в душше опоры ТОЧКУ.
Но не дай Бог найти ее
И затронув струны спящей лиры,
Ведь, поломав житье-бытье,
Подумать страшно, е-мое,
Что сотворю я с этим миром.
Не с тем, абстрактно-голубым,
Где не понос, так золотуха,
А с маленьким мирком своим,
Где всё порой решает брюхо –
Любимая моя мозоль,
Барометр души и тела.
И от того, какую роль
Оно играет, ты – король
Иль обезумевшим Отелло.
И пусть твердят, что мал мирок,
Что жить вот так – несовременно...
Зато я в нем и царь, и Бог,
И в то же время – часть вселенной.
|