Насмерть пропитан негаснущим чувством,
Вечность готов погружаться в глаза,
Чтобы пройти, наступая до хруста,
Острых осколков впитать голоса…
Греют — не сердце, а что-то святое —
Тихие ночи у кромки Луны,
Где на посту, как уверенный Стоик,
Стражу несу на границе Страны…
Эти просторы не красим вещами,
Дикого гоним взашею Тельца…
Лики Святые согреты свечами
В крепких стенах на пригорке Дворца…
Где-то решили, вручая награду,
Что напились мы печали сполна,
Что сохраняя на сердце браваду,
Мы заслужили немного вина…
Нет, не того, что стоит на прилавках…
Этот напиток гораздо древней…
Многие делают дерзкую ставку
Чтоб пригубить эту Истину Дней…
Выиграв круг на зелёной рулетке,
Снова и снова готов умирать
Там, где обиды нелепые редки,
Там, где у озера синяя гладь…
Время не вышло, и теплится пламя…
Много ли, мало ли втиснуто дат
В частый пунктир по утрам расставаний,
В скомканный стрелками наш циферблат…
Свет различаю во взгляде ответный,
Значит на верном сражаюсь пути…
Веру взметнув над собой беззаветно,
Знаки читаю Судьбы впереди… |
Даже не хочу повторяться, Дима !
