Субботний вечер - ласковый, домашний -
уютом расслабляет и теплом.
По радио бубнит политик зряшный,
но выключить пойти – такой облом…
Читаю детектив, жую ватрушку,
украдкой наблюдаю за тобой.
Ты спишь, обняв диванную подушку,
мой комнатный, диванный мой плейбой.
Мурлычет кот, пристроившись под боком,
торшер молочный разливает свет,
и кажется, что в мире злом, жестоком
уютнее и краше счастья нет,
чем утром пить с тобою чай на кухне,
деля последний бублик на двоих,
и ждать тебя, когда заря потухнет,
и сочинить тебе на ужин стих...
И нарядиться для тебя красиво:
в пижаму с зайцем? В тонкий пеньюар?
Прервать дела и чтенье детектива,
как только ты во мне зажжёшь пожар
своим протяжным хриплым "О-о-о, малышка!..."
…и на диване придавить кота,
когда от ласк твоих, нескромных слишком,
я прошепчу: "Ещё, любимый... Да!..."
И, задыхаясь, сбросить одеяло,
и в параллельный мир уйти на миг...
И на плече твоём лежать устало
с последней сигаретой - на двоих.
А после, выключая свет, лениво
забросить книжку на журнальный стол.
..............................................
Спи, милый. Бог с ним, с этим детективом.
Я знаю, что убийца - мистер Смолл. |
