Год почти на излёте. Отпето
то, чего не воротишь назад.
Осень в память о золоте лета
отчеканила медный закат.
В деревнях дымом курятся хатки,
ночь - морозна к утру и тиха -
воробьёв собирает в охапки,
подтыкает туда, где стреха.
Осень в город, продрогшая, входит,
погасив ярких красок огни.
Там, прощально шурша в хороводе,
шепчет ветру листва: "Отдохни..."
Пахнут чахлые астры тоскою,
дождик нехотя моет асфальт...
Утро, словно в романсе: такое,
как давно незакрытый гештальт.
Фонари истекают туманом,
мутный свет не подарит тепла.
Мы, в мирке замыкаясь карманном,
одиноки. Такие дела.
Не спасают Басё, Мураками,
кот-мурлыка и ласковый плед.
Давит сердце печаль, словно камень;
я грущу, вспоминая о маме...
Девять лет мамы нет.
Девять лет. |
Сегодня годовщина ухода моего отца.