Бегут ручьи куда-то…
Куда ж они бегут?
Мужик идёт с лопатой…
Каков его маршрут?
Как мартовская кошка,
сижу, в окно смотрю.
– Ну, где ж ты, милый Прошка? –
тихонько говорю.
И фоточку достану
заветную, его…
И буду неустанно
на мужа своего
смотреть и плакать буду,
и буду вспоминать,
как били мы посуду…
Эх, были ж времена…
Как помню: на гармошке
пронзительный романс
играл и пел мне Прошка,
и я впадала в транс…
И пусть он не красавец,
и пусть судьбою бит,
и пусть слегка мерзавец –
он лучше, чем Брэд Питт,
в сто раз, нет, даже в двести!
Тоскую и грущу…
Люблю его, хоть тресни!
Вернись! Я всё прощу!
|
