Пусть любви горячий мёд
Дамам достаётся.
Если в жизни не течёт,
Пусть хоть в строчках льётся.
* * *
Если ты мастер блестящих острот,
Пишешь и складно, и стильно,
Будь осторожен, ныряя "в народ".
Можно испачкаться сильно.
* * *
Хотя вопрос не стоит жарких споров,
Но всё же есть загадка в деле этом:
Давно известно про плохих танцоров,
А что мешает всем плохим поэтам?
* * *
Лежит поэт белее снега
Насквозь проткнутый остриём.
Пал на дуэли с Alter Ego.
А лучше б выпили вдвоём.
* * *
Надеюсь, что не вечно нам придётся
Скитаться в поэтическом бесплодии.
Мне кажется, любовь ещё вернётся
И к Женщине, и к Истине, и к Родине.
* * *
Было время золотое. Я и сам, порой, не скрою,
Мысль свою пытался встроить в стих с длиннющею строкою.
А сейчас я под влияньем водки, лени и склероза,
Сочинять предпочитаю текст размерами с занозу.
Но, чтоб мысли в нём кружились
Как в осеннем небе птицы.
Тьфу! Опять не получилось.
Разогнался на страницу.
|
Начитавшись в нете виршей,
Удручён сидит Всевышний
И горюет в диком стрессе:
"Где ж на вас найти дантесов"?