Я знаю, что не быть мне Окуджавой,
И прозой тоже мир не потрясти,
Но все же, что-то есть дороже славы,
Зачем иначе этот крест нести.
И если мне таланта не хватило,
То все равно, благодарю за честь,
Что Муза мимоходом зацепила,
И подарила столько, сколько есть.
И будут не напрасны эти муки,
Когда, перебиваясь на иврит,
Осилят строчки будущие внуки,*
Что не поймут – то сын им объяснит.
*Стихотворение было написано, когда моего внука
еще не было на свете.
|
