* * *
На острие карандаша
Застыли запахи и звуки,
И ластятся к бумаге руки…
Довольно маеты и скуки,
Очнись, усталая душа!
Ну разве в росчерке звезды,
Что, падая, закат линеит
Нет красоты?
Что есть сильнее,
Что значимей и что больнее
Её предсмертной борозды?
А этот клён, что встал наклоном,
Навис фантомом над окном
В дурном предчувствии своём,
Что будет схвачен зимним сном,
Не плачет о себе, зелёном?
Всё рождено на малый срок,
Всё в ожидании кончины
И ищут, что ни день, причины
Стихи – души моей личины,
Из грустных сотканные строк.
И даже этот карандаш,
Что руку пейзажиста помнит,
Он рисовал закат и волны,
А ныне лист строкою полнит
И знает: этот стих – мираж.
Всё быстротечно, как река.
Душа моя, лишь ты нетленна,
Пусть жизнь текуча,
Пусть мгновенна,
Я счастлив, что могу с колена
Черпнуть её из родника.
2010 г.
|
Спасибо!
