К берегу, к берегу. Но не Америка. Ветрено.
Ненаведенных мостов над рекою немерено.
Сверишь дорогу по старому компасу. Сломан он.
Что-то блестит. Что-то тянет, болит. Это только сон.
Сколько прочитано в юности. Сколько не читано.
Бредили Сартром, Руссо, Пастернаком и… Иденом.
Были истерики. Правила рушились… Правились.
То, что вчерне было начато, кануло набело.
Берег для берега. Ветер для ветра и вечера.
Делаешь что-то. А делать особенно нечего.
Кто-то пробил барабан. Не насквозь, но как мастерски.
Впрочем, несложно прожить вне страстей и без натиска.
Тошно от Сартра. С Руссо невозможно расслабиться.
Свечка того и гляди в полной мере оплавится.
С голоду хочется пить. Но напиться ошибочно.
Счастье навряд ли возможно ввести внутримышечно. |
