На ночь глядя, наброском звездным,
Отражённым в чужих реалиях...
Долго мучаюсь я вопросом:
От чего на душе печально?
Не сердито и возбужденно,
Не отчаянно и тоскливо...
А размеренно - золотисто,
Будто с мёдом, смешано пиво...
Ой, откликнется, чуть не ловко,
Строчки дрогнут, как будто хмельные,
И мелькнут в промежутках мысли,
Чтоб прочли и не осудили,
Что пишу о медовых разливах,
Привкус горький, как хмель и солод...
Может суетность виновата?
Ожиданий застойный холод?
Ночью мысли в отрывки уходят,
Не в «отрыв», не в бросок, а в кашу,
С пряным запахом от приправы,
С желтым маслом блестяще-влажным,
Словно детской не ловкой ручонкой,
Нарисовано солнце в тарелке,
Это то, что хранится в сердце,
Что тебя согревает, но редко...
Это детства тёплая память,
Огоньки новогодних ёлок,
На песке пред волной гаданье,
То ли короток, то ли долог...
Век иль веха с прощанием, с оркестром
И с прожитым, почти, интересом...
На ночь глядя, звездным наброском,
Отражённым в твоих реалиях,
Ценишь смыслы, довольно жестко,
Отправляясь дорогой дальней...
|
