Устал поэт от жизни прозы,
От заурядности в стихах,
От рифм банальных «розы-позы»,
А «свечи-плечи» лишь в мечтах.
Воспеть любимую в сонете
Нетривиально он решил,
Закрывшись ночью в кабинете,
Строчил пером, что было сил.
Опять до рифм он опустился:
«березы-грезы», «кровь-любовь».
Пошёл и в речке утопился,
Где осетровая ятовь.
Шпионская история
Петр Паль
Приплывали в яму дети
И несут какой-то бред:
-Тятя, тятя, в наши сети
Поутру попал поэт!
Natalia
Притащили в избу дети
Средство бизнеса отца,
Рыболовные две сети
Из лесного озерца.
Тятя дать хотел затрещин
Трём веселым сорванцам,
Но увидел, что не лещик
Спутан сетью по рукам.
Кто такой попался в сети
Ровно в полдень, на обед?
При блокнотике, в берете,
Сразу видно, что поэт!
Из глазастых были дети,
Увидали шайкой всей
Ручку Паркер на жакете
С надписью ...in USA.
С этой маленькой подсказки
Сталo ясно вдруг отцу,
Что шпион американский
К ним попался на блесну!
Много ли тут будет версий,
Подскажи мне, друг Петро?
Не иначе для диверсий
Он заброшен к ним в село?..
Петр Паль
Диверсант и, знамо дело,
Из Америки шпион!
Рассмотрев поближе тело
Молвил детям батя. Он
Только глянул внутрь блокнота,
Сразу падлу расколол -
Тот писал не по субботам
И не про неженский пол!
Кровь- любовь вставлял повсюду,
Будто больше нету рифм,,
Сразу видно, что Иуда
И, поэтами гоним,
Он в лесу, у тихой речки
Лишь глаголы рифмовал,
Так, что вся руки конечность
Занемела. И слова
Иностранные в блокнотик
Ровным столбиком вносил...
Их глотал он, как наркотик,
Изо всех шпионских сил!
Но на нашего поэта
Не набросить сеть врага!
Нашим творческим ответом
Стал с крутого бережка
Выброс тела иностранца
В темный омут, к осетрам!
Ну и бог то с ним, с засранцем...
Нам стихи писать пора!
Sherillanna - Надежда.
Устал поэт, к чему лукавить,
И приправлять «горчичкой» суть,
Не лучше ль честно предоставить,
Чтоб сам себе он выбрал путь.
Установил виновность прозы,
В пустопорожности стихов,
И не исходят ли угрозы
От рифм оплёточных грехов.
А, может, просто обнажившись,
Он эротически решил,
В наитии совокупившись -
Он с рифмой, ночью согрешил…
В сонете, а не в кабинете,
А вы подумали… Ай я-яй!
Он это не держал в секрете,
И не твердил, как попугай.
Сонет не вышел, что ж такого…
Эротика пошла в обход,
И там нашла себе другого,
И под кусточком ночью ждёт.
Поэт поёт другую песню,
Про переменчивость мечтОв,
Лаская чресла само лестью,
Под распустившимся хвостом.
Заскочили в баню дети,
Задыхаясь, бред несут:
-Батя, ты, куда поставил сети?!
В них кобылы чьи-то ржут.
Тятя лихо спрыгнул с полки,
И прикрывши «бант» листком,
Матюкнулся очень громко,
Был, видать, под веществом…
-Мать… его, я ж перепутал,
Думал, сплю не берегу,
Поутру за хвост опутал,
Сеть, говнюк. Ой, не могу!
Мне ж шпиЁн – поэт тут снился…
Возлияньем нанесло.
Разузнать всё гоношился,
Про какой-то ремесло.
Я понёс, что в Акапульке,
Дескать, слышал как-то раз,
Вмазали с ним по капульке,
И поэт тот, вишь, угас.
Возлежит на сеновале,
И бурчит про амфибрах…
Видно, в детстве недодали… Жалко парня просто страх!
