В моем мозгу сидит болячка.
И та болячка – это ты.
Она – как белая горячка,
Как злобный взгляд из пустоты.
А там везде рога, копыта
И, как хлысты, хвосты, хвосты...
Лишь в отдалении, забыты,
Как свечки, теплятся кресты.
И я пытаюсь к ним прорваться
Через Гоморру и Садом,
Но прежде надо разобраться
В самом себе, в себе самом.
Пора уже определяться:
Быть иль не быть? Вопрос ребром.
Ну, сколько ж можно пресмыкаться
И жить рабом, а не орлом? |
