Хвала Всевышнему: мы живы, невредимы,
И всё идёт, как и положено идти.
И мы идём, несём цветы своим любимым,
Чтоб в сотый раз им повторить своё «Прости».
А что Всевышний? Он по-прежнему лютует,
И в том согласны с нами старые друзья.
Никто не знает, где поставить запятую:
Нельзя хулить, но и хвалить уже нельзя…
Для пирога мы давим дрожжи в медной ступке
И размышляем молча, делая салат:
Всевышний судит нас отнюдь не по поступкам,
Он бьёт, не глядя, кто был прав, кто виноват.
И в свой черёд идём, кто солнышком палимы,
А кто под снегом, или ласковым дождём –
Несём букеты, что купили для любимых,
И на могилы их в который раз кладём.
© 02.11.2008 Олег Аранович |