Я, из жизни украденным часом,
Возвращаюсь в иные года –
В наше детство, омытое квасом,
Что разбавлен был в бочке всегда.
Мы, пока продавщица рябая
Наполняла нам белый бидон,
Пропускали по кружке, смывая
Горечь жизни и боль похорон.
Мы стояли все вместе у бочки,
А куда нас потом понесло:
По домам, по дорогам, по кочкам –
Это, как и кому повезло…
Кто сломался, кто числился целкой,
В чёрно-белые эти года,
Когда было довольно зацепки,
Чтоб из виду пропасть навсегда…
Тихо сыпались краски кусочки
С наших лиц, и, конечно же, душ,
И линяли мы поодиночке –
Друг от друга – жена, или муж.
Нам вернуться бы в бедное детство,
Где игрушек – негусто весьма,
И живала всегда по соседству –
Где сума, ну, а где и тюрьма.
Поднимались мы вверх потихоньку,
Расползались – кто мог, кто куда…
Кто-то замуж взял девочку Тоньку,
С коей спали мы все иногда.
Кто полез в партактив, кто – в науку,
Кто-то лихо свалил «за бугор,
Кто-то власть обозвал нашу сукой,
Кто-то взялся за нож и топор…
Поколение послевоенных,
Торопливо рождённых детей,
Что считаете вы неразменным,
Что вы цените в жизни своей?
Если выверить всё ватерпасом,
Каждый скажет, кого поскрести:
«Нам бы в очередь к бочке – за квасом,
Только бочки давно не найти…»
© 05.01.2009 Олег Аранович |
Спасибо Вам большое за полёт и глубину.