Возвращение в жизнь, что давно прожита и забыта,
Где по елям - снега, словно праздничная мишура,
Там, где снежную пыль на галопе взбивают копыта,
Где вечерняя водка кончается пивом с утра.
Где, куда не пойди, непременно вернёшься обратно,
Где свободное слово, как выстрел, в плечо отдаёт...
Поваляться в снегу после бани конечно приятно,
Но куда же потом, чуть попозже тебя понесёт?
Те дома, где ты жил, их давно уже все посносили,
Сколь ни кутайся в память, озноб проберёт до кости,
Только церкви стоят, да и те уже так обновили,
Что свечу не поставить, поскольку противно зайти.
Что тебя принесло в этот край парадоксов и чуши,
Здесь почти не осталось людей, что когда-то любил,
Лишь послушать капель, посмотреть отражения в луже,
И, зайдя на кладбище, почувствовать: да, ты здесь жил.
Побродить вдоль реки, не ища ни моста и ни брода,
Покурить на ветру, опершись на холодный гранит,
Прогулятся вдоль шлюза, где летом гудят пароходы,
И, закрывши глаза, всё припомнить, что память хранит.
Постоять на мосту...ты Её целовал здесь когда-то,
Вы обнявшись брели по мосту неизвестно куда.
Ты рассказывал байки из жизни врача и солдата,
А она хохоча отвечала в ответ :"Ерунда...
Не бывает такого, признайся, ты выдумал это..."
Ты в ответ признавался в любви, но не в чём-то другом...
Ты опять на мосту, а Её где-то носит по свету,
И уже не понять, как давно кто забыл и о ком.
Возвращение в жизнь, что прожита давно и забыта,
Там уже никого, пуст ненужный и брошенный мост.
Только в сказке в конце получаешь всё то же корыто,
А по жизни - иначе: в конце получаешь погост.
© 26.07.2008 Олег Аранович |
