Поэт астральных математик и грамматических ключей
сегодня щи хлебает лаптем, все потому, что он ничей.
Давно эстетика в опале, и в лапидарности цензур
божественность слогов едва ли нужнее, чем скабрезный сюр.
На храмах ветреных афиши не возбуждают нежный взгляд,
стук каблучков в ночи все тише, и нет записок от наяд...
В библейской ясности стремлений звучит все чаще моветон,
и пьяный от унынья гений не огурец, а патисон
нанижет на тупую вилку и, глядя в древний фолиант,
промолвит: "В бублике есть дырка, а в ней похерен был талант..."
Стена качнется, и лукаво мне подмигнет звезда с небес,
клаузул тонкая оправа, как на моем клинке чабрец...
