Что есть любовь, - в этом,
прогнившем насквозь, мире?
Где чувства, - вымышленны,
как трагедии Шекспира.
И что это за мир,
где тьма, - бал правит?
Где и не люди вовсе, а, -
одни лишь безликие твари.
Убогие сиднем сидят, -
прозябают,
ожидая увидеть
спасительный рассвет.
Иным он, - не нужен:
Тем, кто разумом чист и делами;
Они сами, - и есть свет.
Те самые люди, -
люди с пламенными сердцами.
|
Вот оно.Полотно!