Дождь затяжной опять щебечет за окном.
Высокий свод небес – не разукрашен синью.
Ещё не ровен час – поддастся Дух унынью,
Печально глядя в мир, за тоненьким стеклом.
Промозглый ветер затерялся в клетках стен,
Куда родней ему – поля, равнин просторы.
Нестись вперёд, пройдя через холмы и горы,
Но он застрял, попав в тоскливый серый плен.
Промок весь мир уже: деревья, поле, лес,
Дорога старая, что прячет пыль до срока.
Она б могла, вести к моей мечте – далёко,
Но только грязь одна на ней лежит окрест.
А капли звонко бьют в окно, слетев с высот,
Бьют в Разум мой – молотобойцами как в кузне.
Сказал давно я им – «Прощайте. Всё. Экскьюзми»,
Но серый дождь видать, увы - не полиглот.
Он всё идет с небес, весь мир укутав в шаль,
Что Грусть сплела: из пряжи призрачных туманов;
Из долгих споров; расставаний и обманов;
И тех мгновений, что нельзя забыть. А жаль.
Вот и остались мы с Дождём - лишь тет-а-тет,
Свинцовый сумрак опустился, как забвенье –
Уснули чувства, мысли, Разум, вдохновенье.
О – кто-то в гости? Заходи Тоска. Привет…
|
