Корабли выходили на курс.
Буря море стругала фуганком
и легко бронированный груз
поднимала, как хлеба буханку.
Волны мрачно вздували горбы,
оглянувшись, бросались в пучину.
Дизелями гремя, корабли
уходили без явной причины.
– Далеко ли эскадра идёт?.. –
думал я, на коррозии стоя.
Дождь и ветер. Команда – в поход.
И не будет, не будет покоя.
– Что у дальних грядёт берегов? –
я спросил, и мне ветер поэтов
преподнёс череду пустяков,
и я понял: не будет ответа.
А на кромке камней и воды
чайка прыгала, рыбу ухлопав,
и неведомы чайке мечты
уходящих в броне мореходов.
Чайка мерила долгий свой век
их недолгим, и, словно бы счастье,
улетал в небеса благовест
и бравировал силой ненастья.
01.09.2000 / 09 мая 2020
|
