Корабли выходили на курс.
Буря море стругала фуганком
и легко бронированный груз
поднимала, как хлеба буханку.
Волны мрачно вздували горбы,
оглянувшись, бросались в пучину.
Дизелями гремя, корабли
уходили без явной причины.
– Далеко ли эскадра идёт? –
размышлял я, на пристани стоя.
Дождь и ветер. Команда – в поход.
И не будет, не будет покоя.
– Что у дальних грядёт берегов? –
я спросил, и мне ветер поэтов
преподнёс череду пустяков,
и я понял: не будет ответа.
А на кромке камней и воды
чайка прыгала, рыбу ухлопав,
и неведомы чайке мечты
уходящих в броне мореходов.
Чайка мерила бабий свой век
их военным, и – словно на счастье –
улетал в небеса благовест
и бравировал силой ненастья.
01 сентября 2000 / 17 августа 2025 |
Здорово, Вик!
