«Ох, лето красное! Любил бы я тебя,
Когда б не зной, да пыль, да комары, да мухи.
Ты, все душевные способности губя,
Нас мучишь; как поля, мы страждем от засухи…»
Пушкин А.С.
Осень просунула свой коготок
В еле заметную трещинку лета.
- Ну, погоди ты хотя бы чуток:
Не до конца моя песенка спета.
Я ведь, сестрица, ещё хоть куда.
Может, всего лишь подвяло легонько.
Это, конечно, совсем не беда.
Ты не гони, не гони меня только!
Верю, пройдёт всего месяц, другой,
Станешь хозяйкой и ты полновластной,
Но, вспоминая о встрече со мной,
Горькие слёзы прольёшь не напрасно.
Будешь грустить в ожиданье Зимы,
Палой листвою к земле припадая.
А через год снова встретимся мы:
Лето и Осень – пора золотая.
Скоро ты ярче меня расцветёшь
Сладко-хмельной красотой увяданья
И, растревожив Зимы нетерпеж,
К Деду Морозу придёшь на свиданье.
Первым снежком он украсит тебя –
Станешь красавицей неотразимой.
Жаль, только бросит, другую любя,
Нашу сестру – хладнокровную Зиму.
Но не повеса он, не ловелас
С пышной своей бородой и усами.
Он и Зима, говорю без прикрас,
Спаяны крепко своими сердцами.
... Ножками стрелок старинных часов
Время не раз пробежится по кругу.
Так что взамен бороды и усов
Косы Весны расплетутся по лугу.
Гром, как салют, прогрохочет вдали.
Почки потешными вспыхнут огнями.
И по извечным законам земли
Жизнь разгорится над нею, как пламя.
Зазеленеет полями хлебов,
Кроны садов майским цветом запенит,
А в ожиданье налива плодов,
Мной удалую сестрицу заменит.
Вот только редко везёт мне в любви:
В зной не нашлось её в Пушкине даже,
Да комары с вечной жаждой крови,
Мне репутацию портят всё так же.
Но не о том я роняю слезу,
Плохо судить не спешите о лете:
Пыль – всё же мелочь, когда не в глазу,
Мухи – пустяк, если нет их в котлете.
Пушкин, бесспорно, во многом был прав:
Засуха – это совсем не подарок,
Не для «душевных способностей» нрав,
Для вдохновенья – немыслимо жарок.
Лишь одного не хотел он учесть,
Кроме воспетых моих недостатков:
Ведь у меня и достоинства есть –
Вот всего несколько их, если кратко.
Пылкий характер мой здесь непричём:
С засухой я расправляюсь дождями,
Зной укрощаю прохладным ручьём,
А комары от жары мрут и сами.
Ну, а когда станет легче дышать,
И поостынет хотя бы на малость,
Значит, немного осталось дожать,
Значит, совсем мне недолго осталось.
Милая Осень, ты всё же права:
Песня моя до конца, видно, спета.
Так что вручаю тебе все права.
И – до свиданья!
До Бабьего лета.
|
Не каждый бы решился поспорить с Пушкиным! Я тоже считаю, что пыль и мухи это пустяки в сравнении с красотой и летним теплом! Стихотворение замечательное и аплодисменты заслуженные! 
Мне понравилось!
Очень