Это не прочитано мной,
Это не испытано нами,
Понятое только луной,
Раздающей солнце ночами.
Ей такое зрить не впервой,
Как корежась боли слезами,
Называют чувства бедой,
Изливаясь злыми стихами.
Будет равнодушно светить,
Ждать, когда поймут они сами
То, что это просто - любить,
Обнимая счастье руками.
|
