Возвращаюсь к традициям прошлого… ручка, тетрадь:
ничего нет прочнее забытой, но верной привычки…
Буду честным и искренним… буду выдумывать, врать
на закате сентябрьского дня, догоревшего спичкой
в пальцах Бога, Омеги и Альфы, иль как его там,
наблюдая, как небо, сгорая, ударится оземь…
Мегаполис пылает – в него, за верстою верста,
от окраин с боями упрямо вгрызается осень,
занимая за улицей улицу… жжёт тополя,
лето крепко вцепилось, зубами, оставив в тетради
росчерк спешный моею рукой «Это наша земля!
Не сдадим, как бы ни была осень жестока, ни пяди!»
Не сдаётся, упёрлось… Но, ночью всё меньше тепла.
Вносит лепту в орнамент листвы облетевшей берёза…
И уже отражаются в радужке мутной стекла
грязно-серые тучи, несущие ливни и грозы.
Парк пустеет… в немецкой машине скучает таксист,
от рождения русский… стирается чёткость дороги…
И, подхваченный ветром, гербария осени лист
с пёсьей верностью, так неоправданно, тычется в ноги.
Я один в этом парке, назойливый мой визави,
словно пойманный вор в ожиданье решения судей,
откровений строку «подкурил» от огарка любви
и в соавторстве с гибнущим летом пишу «Живы будем…»
|
