Я буду говорить о земляках,
О тех, бесстрашных и ушедших рано,
Чьи голоса звучат издалека,
Сжимая сердце матери, как раны.
О тех, кто в дверь не постучит уже,
Чьи имена теснятся в длинных списках.
Слились, как в песне, как в одной душе,
Их души молодые в обелисках.
Мне не привыкнуть, я и не привык,
К тому, что имена их – только тени.
Я видел, как седой больной старик
Пред сыном становился на колени.
А тот, гранитный, молчалив и строг,
Прошедший пол-Европы и усталый,
Взошёл, как на отеческий порог,
По мраморным ступеням пьедестала.
© Copyright: Василий Федорченко,
Свидетельство о публикации №1904050359 |
