Жил на свете мистер Липкин. Всё бы было ничего.
Только вот к нему всё липло: то старухи, то дерьмо.
Он заехал в богодельню. Думал будет там стриптиз.
Хорошо набравшись эля, сел смотреть и тут же скис.
Представленье было скверным. Бабки с утками лежат.
Вновь дерьмо! А где Палермо? А в Палермо (говорят)
нищебродов не пускают. Богодельня в самый раз.
Липкин нервным стал. Икает. Тиком дёргается глаз.
А судьба - она такая. В нужный приведёт район.
Так порою обласкает. Что уж там! Теперь и он
стал ходить по коридорам упомянутой страны.
Видно скоро, очень скоро будет бал у Сатаны.
Он давно себе наметил тех, кто чёртом стать должон.
Вот и Липкин в скором свете (заигравшийся пижон),
опустясь с небес на землю, долго будет вспоминать
на испачканной постели испражненьем чёрта мать.
Жил на свете мистер Липкин. Говорят, как будто жил.
|