Сколько выпито… Жаль, не берёт и сознание ясное…
Потеряли убойную мощь виноградные лозы,
подарившие стенкам стакана рубиново – красную
ароматную душу. Принять бы смертельную дозу…
Поглядеть бы, как примут в том мире, за гранью известного,
наградят ли сверкающим нимбом да крыльями ангела
или в ад упекут, дескать, там ему самое место,
потому что строптив был и жил не по писанным правилам.
Я сегодня упьюсь в полусмерть, до чертей в подсознании,
поминая того, что остался в непрошенной осени,
драпированной листьев- сирот отсыревшею рванью,
навсегда возводящую стену меж нынешним мной и ним.
Об ушедших, известно, по – доброму иль никак,
только, правда тараном ломает традиций двери:
упокой его душу, Господи, он был ещё тот дурак,
чем-то схожий с тобой, раз в любовь так наивно верил.
Правда, судьбы различны: тебе, вон, венец на лоб
из колючего тёрна, в ладони – признанье -гвозди,
а его душу взяли, воистину, на гоп-стоп,
обобрали до нитки, до мыши церковной – злости.
Только, странно, ей Бога – бушует во мне метель:
всё скорблю по тому, что испил из ладоней смерти.
Чёрт возьми, почему надо мною не властен хмель
и куда подевались его ассистенты - черти?
Забытья мне ударную дозу, анестезии сна!
В Никуда кануть дервишем... ливнем в Нигде пролиться!
Но, всё же надеждой живу, что подаст мне знак,
тот самый, дурак, что растаял, как в небе птица.
Пусть под чёрным гранитом он свой отыскал покой,
и мессии не ровня, чтоб дали сойти с креста,
но запустит он сердца мотор «Я ещё живой…
Не спеши поминать…Просто, долгий был путь… устал…»
Будет дьявол сговорчив и великодушен Бог,
ангел слово замолвит, подставит своё плечо.
В лёгких выдох хрипящий дорогу пробьёт под вдох.
Новый день. Новый дождь. Лист багряный. И смерть – не в счёт. |
Вот не понимаю, почему тут народ любит всякую хрень рифмованную
загибая пальчеги вверх, а вот нормальных творцов обходит?))
Видимо не читает)
Браво!)