Списав в утиль привычную дневную кутерьму,
от неотложных дел креста освобождая плечи,
я слышу, пробую на вкус… я наблюдаю тьму,
которой беспризорник - мир измазан каждый вечер.
Окна бойница, стен острог и серой тюли бязь,
лучина лампы спорит с тьмой и разгоняет тени.
Но, липнет к мокрым стёклам грязь, владыка ночи Тёмный Князь
мне посылает сны без сновидений.
Я испробовал на себе сполна
аромат и мелодии снов цветных
и поверьте, клянусь, не моя вина,
что спасенья ищу, где не властны сны.
Уходя, день сожжёт за собой мосты,
тьма уставится в душу – змея змеёй,
заражая беспамятством снов пустых,
но, тем лучше, что не повстречать Её –
ту, что до вдоха последнего не забыть…
А тьма на вкус полынь-трава, отравою горчит,
в коктейль смешав сандала дым и запах алкоголя.
Полна соблазнов и предложит тысячи причин
под шёпот ведьмы - памяти сойти с ума от боли.
Кочует по небу фонарь скиталицы Луны
в незримом мёртвом хвате пальцев беса неврастений,
вселяющего бред больного в тех, кто видит сны,
а у меня иммунитет к заезжей нечисти Луны –
привит вакциной снов без сновидений.
Чем угодно поклясться могу – не лгу,
пусть занозами жалит несомый крест:
до доски гробовой перед тем в долгу,
кто лишил сновидений… Хоть Бог, хоть бес…
кто сознания выщербленный бокал
наполняет беспамятством до краёв,
сновидений лишая, чтоб не искал
ни путей, ни причин повстречать Её –
ту, чьи следы ноябрь забросал листвой… |
