Пришло письмо. Несовместимо
с дыханьем времени... Зарок
был дан ветрам, зимой гонимым,
писать но... только между строк...
А так – десяток слов инету,
как будто вырван был язык...
Несёт меня по белу свету
пространство мёртвое – привык
уже помалкивать печально.
А если станет невтерпёж,
ответ – в небытии астральном:
на письма ты уже не гож...
Молчанье нам не даст ответа.
Не жди невыдуманных слов...
Несёт меня по белу свету.
Наверно, я молчать готов...
. |