Ни одной строки за целый вечер,
От безделья, видно, пропаду...
Знать мне кто-то карму покалечил,
Ритм пропал и рифмы не найду.
Загуляла Муза... ёлки-палки!
Прописалась в дневниках других.
"Муза, ты к кому ушла, нахалка?
Без тебя не пишется мой стих."
Ведь талант, как в поговорке "дышло",
Может повернётся, может нет...
Поэтесса из меня не вышла,
Не помог мне даже Интернет!
От терзаний тяжких нет и спасу,
Я к окну тихонько подойду -
Улетающему ввысь Пегасу
Только вслед глазами поведу...
|
В том, что я «не модная» - беда.
Да, под Моду я распутной бабой
Музу и не клала никогда!
Речь не может тут идти о торге,
Голос слаб пусть мой и не высок,
От себя « любимой» не в восторге,
Зарываюсь в рифмы, как в песок…
Пусть стихи мои не всем по нраву,
(мой мотив и вправду, очень тих),
Никогда в красивую оправу
Не пыталась я засунуть их.
Не надеюсь я на Божью милость,
И пускай мне суждено пропасть,
Верность-то, чем я всегда гордилась.
Надышусь своею Музой всласть!
Я пишу стеснительно и странно,
Упрекают - позапрошлый век.
Не понятна многим, не желанна,
Вот такой я ,значит, человек…
такие мы, поэтессы...