Стоит мне услышать шелест крыльев
И призывный крик "курлы-курлы",
В ж@пе, как лепешка с жару-с пылу,
Детство закипает и бурлит!
Но на ум приходит ни "коробка":
Ни игра в хоккей или футбол,
А стихов невымученных стопка,
Листопадно застилавших стол.
Сколько их осталось не зачатых,
И не повидавших белый свет
Ни в Рождественско-шестидесятых,
Ни потом, через пятнадцать лет.
Выдавая в рифмах с ритмом пенки,
Не один, а сотни тысяч раз,
Мнил себя я Женей Евтушенко_й,
Но чеканил, как казах Олжас.
И сейчас приходит мысль нередко,
Почему им - всё, а мне - никак?!
Мэтры, мля!
Отдайте табуретку
Ту, с которой сделан первый шаг!
|
Или же это нынче бремя?
И как, скажите, быть поэтом
В не поэтическое время?
У вас жёстко, но верно!