Если ты спросишь меня, как пишу я стихи,
Как они входят в дыхание, сердце и мысли,
Я расскажу, что шаги их небрежно-легки
И, в то же время, предельно-внезапны, как выстрел.
Я расскажу, что приходят они из дождя,
Из облаков и рождественских песен метели
И невесомо парят где-то возле меня,
Снежной зимой заставляя мечтать об апреле.
Я расскажу, как они помогают мне быть
И на плаву оставаться в любые ненастья,
Словно бы это незримая, тонкая нить,
Та, что связала меня с осознанием счастья.
Если ты спросишь, откуда беру я слова,
Станет ответом:"Из дыма, из лун и туманов..."
Кажется, я до сих пор оттого и жива,
Что существует мой мир, пусть немножечко странный.
|
