Я, словно сад весенний, помню цвет,
Опавший без плодов, в достаток нищий.
И примирения во мне не будет! Нет,
За то, что души выдохлись без" пищи"!
Я ненавижу время диких орд,
И в рифму варваров, гребущих дань со слова...
Поэт и пред собою честью горд,
Не заклеймясь в дерьме многоголовом.
Останусья я, как был, самим собой,
В крови советским, закалённой сталью.
И той Победе дорог я любой,
С моим наследством,- дедовой медалью.
|
такое оно сейчас Круто,Сережа!
С праздником тебя!