Я родилась во времени чужом
И прижилась... Мотивы, ритмы, чувства
Живут во мне ненужным багажом
Какого-то нездешнего искусства.
Мне ближе струн гитарных перебор,
Иль саксофона клёкот глуховатый,
Плывущий, синий блюзовый аккорд,
Рождённый от бетховенской сонаты,
Где бирюзова талая вода
Сквозь аметист сиреневого снега
Течёт рекой неведомо куда
В испарине искристых брызг от бега.
В то время сильных, пламенных мужчин
И фантастических, кристальных женщин,
Где бьют мечты пресветлые ключи,
Мотив капели звонко-переменчив...
Где нет флаконов дорогих духов,
И носят в вёдрах утреннюю свежесть
На коромыслах радуг, из стихов
Сплетает грусть сонатовую нежность...
Я напрягаю мозг до тошноты,
Чтоб осознать мотив несовпадений,
Нащупать звуки нужной частоты,
Причины наблюдаемых явлений.
В пустых словах ищу источник тайн
Непреходящих образцов сознанья.
Стремлюсь вписаться в нынешний дизайн,
Шепча слова молитв, как заклинанья...
Но нет границ нелепости моей –
Я чаще неуклюжа, неуместна.
Я отдаю синиц за журавлей,
И наровлю попасть туда, где тесно.
Ищу себя в толпе знакомых лиц, -
Не нахожу... И сердце болью сжалось –
При переходе временных границ
Моя душа в полёте задержалась...
|
Чтобы счастье найти
И, вернутся к себе,
Расскажи ко душе
Про полет в вышине…