Вроде бы умом ещё не тронулся,
Словно лёд по мартовской воде,
Но, чего коснусь, к чему притронусь я
Взглядом: всё не так и все – не те!
Посмотрю на яблонь цвет весенний –
То не цвет, а белых яблонь дым.
Шепчет в ухо мне Сергей Есенин:
"Ты не будешь больше молодым".
На рассвете бледно-марганцовом
Встречу зайца. Свистну – не догнать!
Он, скакнув из сборника Рубцова,
Прыснет в лес Мазая вспоминать.
(Геннадий Ростовский)
вроде бы...
Не на всё уже хватает тонуса,
и занос на каждом вираже,
вроде бы умом ещё не тронулся,
вроде бы и тронулся уже.
Я пишу без устали и лени,
всё пройдёт, как с белых яблонь смог,
в ухо мне всплакнёт Сергей Есенин:
«Я вот так бы написать не смог!»
Не читаю я поэтов местных:
хоть они, быть может, неплохи -
я тяну со сборников известных
самые известные стихи.
Не жалею, не зову, не плачу,
и не плагиачу, без грехов,
ведь ко мне те строчки сами скачут
прямо из раскрученных стихов.
Я известен, уважаем даже,
и пишу про белых яблонь дым,
потому никто в лицо не скажет:
«Жаль, что ты не умер молодым!»
|
С улыбкой, которых так не хватает)