Я стою над могильной плитой
У подножия сопки крутой.
"Смертью храбрых здесь пали!"-
на стеле слова.
Имена...
Имена...
Имена...
На гранитной плите много разных имён -
под гранитной плитой погребён батальон.
Лейтенант..., старшина..., неизвестный солдат...
А хотелось бы им вновь вернуться назад
в сорок первый далёкий, в разрезы траншей,
в штыковые ходить и откармливать вшей,
отводить от убитого с болью глаза,
видеть смерти печать,- не святых образа?
В сорок пятом хотелось бы точно домой:
в тот победный салют, заглушающий вой
вдов и малых сирот, без жилья, просто так, -
если бы не светил им тюремный барак.
По навету соседей, навету друзей
угодить, лет на двадцать, в тоску лагерей.
Обречённым стоять у расстрельного рва,
выбивать костылём ветерана права.
Не хотелось бы им каждый день, каждый год
наблюдать, как спивается русский народ.
До разрыва аорт молотить трудодни
и при этом быть низшего сорта людьми.
В новом веке доказывать с пеной у рта:
- Не проспали страну, власть России не та...
Нет, пока на Руси не повержено Зло,
Вы солдаты, простите! Но вам повезло...
|
