Она не вышла на экран,
Забытая на самом деле.
Страдая от душевных ран,
Она считает дни недели.
А в комнате ее светло.
В ней все вчерашнее, иное.
И ангел, белое крыло,
Стоит неясно за спиною.
Ее стихи выносят сор,
Но как-то искренне и ново.
Она выдерживает спор
И закаляет силу слова.
Слегка дрожит ее рука.
Душа вздыхает по старушьи.
Ее неровная строка
Невольно задевает душу.
Но, тайно скрытая от всех
Среди миров и полок между,
Она без права на успех
Имеет право на надежду.
Ее стихи молчат сто лет,
Но кто их выпустит на волю?
Ее стихи лежат в столе,
Как концентрат любви и боли.
|
