Жёлтым пухом падают листья устало…
Это осень привычно рукой их сорвала…
И, всего лишь октябрь, в моём дворике малом…
От меня, всего-навсего, молодость скрылась. Сбежала…
Навсегда. Не позвать, не вернуть, не окликнуть.
Как блокнот для стихов, из кармана не вынуть…
Ни надеждой шальной обмануть-нет!-не минуть
угольков от костра. Птичьим клином не кликнуть.
…Жёлтым пухом падают листья… устало…
Это осень, свой первый листок в календарь мне прислала…
Но гонец без следа растворился, растаял…
Лишь на зелени листьев срез жёлтый оставил. |
Вот такие кусочки и впечатляют иногда больше, чем сумасшедшее нагромождение образов
в 4рёх строчках.