Растут, как осенью грибы,
Дворцы избранников народа,
Вглядитесь: в центре хоровода
"Отцы", поодаль дым с трубы.
Вокруг неё, за ней и пред:
Народ с киркою и лопатой,
С осанкой гордой, но горбатой,
Так было, есть и будет впредь...
Не стоит верить в чудеса,
Хотя вот это... так достало,
А "ИМ" всё мало, мало, мало,
Но, что возьмёшь на небеса?
Души разнузданные хляби?
Туда уже не взять дворцы,
Как и терновые венцы,
Что возлагают не на слабых.
Придёт ли кто, когда-нибудь,
Обеспокоенный и сильный,
Способный холод снять могильный
И грязь с Отечества стряхнуть?
Не знаю. Жизнь так коротка,
А "аппетиты" - Суть живущих.
Падёт ли вдруг в годах грядущих
С мечом карающим рука?
Или воззрит Творец небесный
На всё, что создано самим
И станет впредь неумолим
В своём решеньи...? Неизвестно.
Беляев Виктор (Викторыч)
05.08.2021г.
|
