Писать в толпе, на скомканной салфетке
Слова любви, наверное, смешно
В угаре буйном, пьяном ресторана
О чистом думать, точно уж грешно.
Вернее думать было б о великом
Глядя на полную во всё окно Луну
Когда свеча слезу роняет тихо
И лист бумаги ждёт свою строку.
Но почему-то часто происходит
В толпе людей, средь гомона её
Слова в строфу сплетаются случайно
И режут душу, словно острый нож.
И вот тогда, схватив листок случайный
На нём напишешь песню о любви
Так будешь плакать ты душой отчайно
Понять кто рядом просто не смогли.
Они сюда пришли повеселиться
Они сюда пришли слегка поесть
Они пришли сюда, что бы напиться
Так для чего грустить, коль водка есть.
Потом с утра дрожащею рукою
Листок измятый тихо развернешь
И сам написанному удивишься
Как написать такое сразу смог.
|
Но, на салфетке... Честно, не пойму!
Ты перегаром на сятое дышишь,
И издеваться над салфеткою к чему?