Небо теряет свой цвет, но, с другой стороны,
возможно вполне, что свой истинный цвет возвращает,
чтоб видели смертные вещие светлые сны,
от сервера мира сознания джек отключая,
теряясь в сетях не родившейся мёртвой луны…
Зачем тебе знать, как тревожна бессонная ночь
в бетонных тисках параллельного спящему мира,
когда расстояний немыслимых не превозмочь
и ревности в разум со свистом вопьётся секира,
души, встрепенувшейся птахой, отведать не прочь…
Сентябрь открывает порталы для сил бесовских,
по швам рвутся ситец и бязь прокажённого лета,
чело украшают терновые ветви тоски,
холодные иглы стальные сырого рассвета
впиваются в ставший сознанью прибежищем скит.
Я – призрак. Ошибка системная. Выдумка. Тень.
В мобильной сети приглушённый помехами голос.
Несносно мучительно – медленно тянется день:
дорожные знаки, сигналы и встречные полосы.
И каждая ночь – чувства плаха и строчек кистень.
Грозы мне, грозы! Чтоб к чертям этот мир порвала!
Дождя! Беспросветного ливня, на грани потопа!
Зарниц ослепительных бликов на глянце стекла!
Лонгина копьё и зевак равнодушные толпы!
А крест… Вот он, крест – одиночества тихая мгла…
Зачем тебе знать, что полночный покой – это яд…
Удавка бессонницы туже, настойчивей, злее…
Исчёрканный скомканный лист… и на фото – твой взгляд…
Фонарь одинок, как и я… На пустынных аллеях
хоронит листва ставший файлом архивным закат…
|
