Когда в стихах мы ищем прозу,
Себя слегка одёрнем за рукав.
Для них безмерно плотен воздух
И грубы ароматы пряных трав.
Они - с вершин, стремятся - мимо,
Им время и пространство - не узда.
И отражается реальность - мнимо,
В бесплотности своих сестёр узнав.
Напрасно тешатся поэты
Свой день и час, лицо, приметы
Ища на глади колдовских зеркал.
Луч преломился, но остался светом
И в ткани образов нездешним засиял. |
