60 км, намотанных за ночь
во время болезни – туда и назад,
на веранде, уставленной хламом,
одеждой, висящей
где взбрелось: на дверях, на стремянке;
и лавируешь ты
между призраков, словно в музее;
там кафтаны, доспехи, плащи мушкетеров,
но это все смур… вещий смур,
что тебе помогает
дотянуть до рассвета,
а ты маршируешь
ради светлого будущего и наград
за святые труды да за доблесть,
проявившуюся в тех сраженьях,
про которые левому не догадаться никак;
а едва оплюет тебе солнце глаза,
констатируешь, что до тебя, как и прежде,
недоумкам нет дела,
а добрые люди,
разумные люди
полегли, очевидно,
штабелями на этой священной войне.
24.09.2021.
|
